CONFESIONES...

QUÉ ES EL AMOR...ESO QUE NOS ENDULZA EN LA BREVE FELICIDAD, O ESO QUE NOS LLEVA AL RINCÓN MÁS OSCURO...¿QUÉ ES? NO SABRÍA DECIRLO, ESTOY EN UN ESTADO INCONSCIENTE DÓNDE RESPUESTAS COMO ESAS SE ME TORNAN DIFUSAS Y BREVES...SE ME HACEN IMPOSIBLE.

PERO LOS ÚNICO QUE LES DIRÉ ES QUE MI ZAPATILLA YA ESTÁ ATADA A OTRA...Y ESA ES LA SENSACIÓN MÁS PRÓXIMA A MI RESPUESTA...

SONETO LO PEOR (Joaquín Sabina)

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoquera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

SIN TÍTULO

Quizás al encontrarme sola descubra a aquel fantasma asesino que reposa detrás de mi guarida.
Dichoso él,vidente,ganador, completa su anuario, el tercero desde entonces, poseído de la intolerancia es posible otorgarle una mínima notoriedad. Abierto por el domador insomne se recuesta en la montaña.
Lloroso,presionado, desdichado, así es el clásico maestro matanza. Esperando la llamada,aflorando su aliento asesino, una liendre de su destino.
Quizás al encontrarme sola pueda reposar sobre la ventana, esperando la esencia del poseído, acortándole su intolerante espera y mostrándole que esta vez, si gané mi número de loteria.

SIN TÍTULO

Confusa inquietud que agrava el recuerdo, preso de frágiles e interesantes reclamos pertenecientes a una gloria de tragedia cómicamente consultada sobre las alegrías que evacuan el dolor perpetuo a causa de una secreta preocupación, de una extrema insatisfacción, que realizan la protección sobre aquellos inciertos pasillos que con frecuencia traspasan demasiados misterios que inician las circunstancias que gravemente atropellan el reconocimiento de aquellas amargas experiencias que marcan la única respuesta descubierta sobre la ventana, que llama a la gran multitud incierta que se despoja ante la miseria ajena. Indudablemente resguardamos misterios , sin saber que la dominación que representan la histérica cualidad de buscar, encontrar y poseer el miedo de rescatar lo único que vive en la tormenta, que precisamente es concluir con lo que se atiende dentro de una mezquindad desaforada y un enfermo amor que escandaliza los sentimientos.Rasgando de a poco aquello que no se busca, que no se quiere; que es perder por completo, llegar al finalización de un lugar sin haber encontrado la idoneidad que le haya sugerido saber el interés.
Escandalizado apasionamiento que revela secretos que no limitan problemas, que solidifican un futuro con un pasado absolutamente estimulante como para apoyarse en un presente que sinceramente se niega por miedo de jugarse por algo que no realza en lo más mínimos respuestas.Necesidad de partir con una persona y luego refugiarse solamente en la imaginación de encabezar.
La pequeña estrella que gira tan cerca de los esfuerzos que engañan una vez a aquel ágil y despierto tiempo que roba la libertad absoluta del Hombre, cometiendo débilmente la aspiración de ser ahorrativos de tiempo para dificultar aquello que en los últimos tiempos han recrudecido, ser extranjero del sonido, que ha revelado por siglos la mágica nostalgia del silencio.Abolido muchas veces por un grito que ha hecho que reaccionen aquellos que pretenden atropellar los sueños más necesarios del mundo.

SIN TÍTULO

Sólo se oyen voces,cada uno con su historia. No somos únicos y nos disgusta ser una sombre en la oscuridad más ocura.
Sólo disfrutan cuando pasan a ser únicos, notoriamente delimitan la pasión de ser, malgastando un tiempo muy imprescindible en la vida, es el ser feliz, el de hablar, el de soñar, sin pensar cuán tontos somos o cuán grandes vamos a ser. No calcular tiempos ni sentidos. Todo cambia.
Muchas veces somos las estrellas, pero de apoco se va agotando,queriendo tirarnos y nuestra lucha hipócrita nos denigra como si sólo fuésemos un pobre que necesita.
Invirtiendo una vez más la historia, todos somos egoístas con nosotros, desde que pensamos en el qué dirán hasta que no formamos parte de lago muy distinto a lo nuestro.
Sólo se sienten pasos, algunos no dejan huellas, siempre pasan desapercibidos y otros pretenden dejar huellas. Siempre se advierten temiendo la impresión de ser ideales y únicos pero, entre esos hay una gran igualdad: ninguno llega a donde sus pretensiones ansian, solamente piensan eternamente, malgastando injustamente su mañana.
Sólo son diminutos y llegan a ser muy grandes aquellos que tienen alas transparentes y vuelan sin límites.
Sólo es así, ya no hay paz en donde hay un poco de interés.Sólo no se puede sobrellevar algo sin ser parte de la luz que nos ignora y a su vez nos glorifica.

ESTA SOY YO...

ENTRE IR Y VENIR,ME FUI...PORQUE YO SOY SOLA